A alma do Número 8

Certo dia, já lá vão muitos anos, quase andei à pancada com um indivíduo na rua. Eu, habitualmente interventiva de palavra e não de punho, quase me descontrolei perante a estupidez chapada de um “cidadão” de Lisboa.
Tudo porque, enquanto um magnífico edifício se desmoronava, o dito ria às gargalhadas.
Nesse momento, confesso, o que o salvou do meu soco foi a sua postura de mosca. Uma tonta varejeira, voando à volta da carne podre. Como aqueles insectos que se acotovelam, para ver os atropelados. Homens ou animais moribundos, gemendo nas calçadas.
-

Teorizem o que quiserem. As casas também têm alma.

Têm a alma de quem olhou um buraco no chão e viu uma janela aberta, com pessoas a espreitar. A alma do menino que corre nos corredores, atrás das saias da sua mãe. A alma dos infinitos amores, vividos em todos os cantos. Dos cheiros amargos e doces, vindos do fogão da cozinha. De todos os risos, choros, palavras e penas, suspensas entre as paredes.
As casas também choram.

Choram quando sabem que - muito por incúria dos homens - chegou a sua hora de morrer. Nos seus corredores vazios chora, em uivos, o vento. Nas suas empenas gemem as madeiras, já sem força para se agarrar.

Desespera a alma do menino, correndo ainda atrás da vida, que há muito se perdeu.

- Apesar da raiva e da tristeza, agora entendo o pobre que ri por ver ruir uma casa.

Sabe-lhe bem pensar que - ainda que só desta vez - não é a sua vida, a sua casa, ali espalhada e espalmada, contra as pedras da calçada.

--

-

Notas de rodapé:

Todas as fotografias aqui publicadas - à excepção das da última “montagem” - foram tiradas por mim no final de Junho de 1991, dias antes da implosão do número 8 da Avenida Fontes Pereira de Melo.

Após 3 anos com as fotos à espera de um texto (que deveria ter sido o primeiro do blogue), hoje acordei com este na cabeça.
Esteja como estiver, foi como a minha alma o largou.

--